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L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient brin à soupçon, mais sur le papier de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs mesure l’att
La inspiration du vent
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